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estoy derretida, me siento pegajosa y desagradable, pero igual, estoy mas feliz que la mierda, no tengo muchas ganas de escribir en este momento, quisiera que alguien me mate, quisiera estar en una playa, quisiera estar en una playa con vos, quisiera estar cogiendo (con vos) (en una playa), me encantas mucho, y lo sabes, y si te haces la que te olvidaste te lo repito todas las veces que quieras, vos sabes que no soy vueltera, los lunes tengo psicologa y se me acomodan las ideas, por eso las mayores cagadas me las mando los fines de semana, cuando lo que hable el lunes en terapia queda perdido en algun lugar del subconciente, quiero ser una persona equilibrada, no quiero sonar tan a minita pelotuda psicoanalizada que lee a rolon, no leo a rolon, se los juro, pero realmente, quiero dejar de rodearme con gente que se caga en como me siento y quiero dejar tambien de cagarme en los sentimientos de los demas, aunque a veces ni me doy cuenta que le estoy haciendo mal a alguien porque tal vez ni registro a esa persona y despues cuando me pasa a mi me doy cuenta que yo tambien hice lo mismo y es una mierda, es enfermizo, somos humanos y tenemos sentimientos muy complejos y tenemos miedos sin sentido y nos paralizamos y no llegamos a comprender que queremos y lo que queremos no es lo que nos conviene y lo que decimos no es lo que realmente pensamos porque somos muy cobardes para decir lo que realmente pensamos entonces nos emborrachamos y nos drogamos y nos cortamos y nos torturamos y hacemos cuadritos y escribimos poemas y hacemos peliculas porque no aguantamos tener tantas cosas que nunca dijimos adentro y porque el mundo es un lugar muy confuso y porque nos gustaria no ser tan insignificantes y porque nos queremos olvidar por un rato de que tan insignificantes somos

Salí con una chica que no lee. Encontrala en medio de la mugre de un bar del bajo. Encontrala en medio del humo, de la transpiración de los borrachos y de las luces psicodélicas de un boliche de lujo. Donde sea que la encontrés, descubrila sonriendo y asegurate de que la sonrisa permanezca incluso cuando su interlocutor le haya quitado la mirada. Encandilala hablándole de trivialidades; usá las típicas frases de conquista y reíte por dentro. Sacala a la calle cuando los bares y los boliches ya hayan cerrado; ignorá la fatiga que sentís. Besala bajo la lluvia y dejá que la luz tenue de un farol de la calle los ilumine, así como viste que pasa en las películas. Hacele un comentario sobre el poco significado que tiene todo eso. Llevátela a tu departamento y despachala luego de hacerle el amor. Curtítela. 

Dejá que la especie de contrato que sin darte cuenta creaste con ella se convierta poco a poco, incómodamente, en una relación. Descubrí intereses y gustos comunes como las pastas o la música pop, y construí un muro impenetrable alrededor de todo eso. Hacé del espacio común un bastión sagrado y regresá a él cada vez que el aire se vuelva pesado o las veladas se estiren demasiado. Hablale de cosas sin importancia y pensá poco. Dejá que pasen los meses sin que te des cuenta. Proponele que se mude a vivir con vos y dejala que decore la casa. Peleate con ella por cosas insignificantes como que la cortina de la ducha tiene que estar siempre cerrada para que no se llene de moho. Dejá que pase un año sin que te des cuenta. Empezá a darte cuenta. 

Llegá a la conclusión de que probablemente tendrían que casarse porque de lo contrario habrías perdido mucho tiempo de tu vida. Invitala a cenar a un restaurante que exceda tu presupuesto y asegurate de que tenga una linda vista de la ciudad. Pedile al mozo que le traiga la copa de champán con el anillo adentro. Apenas se dé cuenta, proponele matrimonio con todo el entusiasmo y la sinceridad que puedas juntar. No te preocupes si sentís que tu corazón está a punto de atravesarte el pecho; y si no sentís nada, tampoco te preocupes. Si hay aplausos, dejá que terminen. Si llora, sonreí como si nunca hubieras estado tan feliz; y si no lo hace, igual sonreí.

Dejá que sigan pasando los años sin que te des cuenta. Armate una carrera en vez de conseguir un trabajo. Comprate una casa y tené dos lindos hijos. Tratá de criarlos bien. Fallá. Caé en una aburrida indiferencia y luego en una aburrida tristeza. Sufrí la típica crisis de los cuarenta. Envejecé. Sorprendete por tu falta de logros. En ocasiones sentite satisfecho, pero vacío y etéreo la mayor parte del tiempo. Durante las caminatas que hagas, tené la sensación de que nunca vas volver, o de que el viento puede llevarte. Contraé una enfermedad terminal. Morite, pero solamente después de haberte dado cuenta de que la chica que no lee jamás hizo vibrar tu corazón de pasión; que nadie va a contar la historia de sus vidas, y que ella también va a morir arrepentida porque su capacidad de amar nunca generó nada.

Hacé todas estas cosas, mierda, porque no hay nada peor que una chica que lee. Hacelo, te digo, porque una vida en el purgatorio es mejor que una en el infierno. Hacelo porque una chica que lee posee un vocabulario capaz de describir el descontento de una vida insatisfecha. Un vocabulario que analiza la belleza innata del mundo y la convierte en una necesidad alcanzable, en vez de algo maravilloso pero ajeno. Una chica que lee hace alarde de un vocabulario que puede identificar lo espeso e inerte de la retórica de quien no la ama, y la inarticulación causada por el desespero de quien la ama demasiado. Un vocabulario, carajo, que hace de mi sofística vacía un truco berreta.

Hacelo porque la chica que lee entiende de sintaxis. La literatura le enseñó que los momentos de ternura llegan en intervalos esporádicos pero predecibles y que la vida no es plana. Sabe y exige, como corresponde, que el flujo de la vida venga con una corriente de decepción. Una chica que ha leído sobre las reglas de la sintaxis conoce las pausas irregulares –la vacilación en la respiración– que acompañan a la mentira. Sabe cuál es la diferencia entre un episodio de rabia aislado y los hábitos a los que se aferra alguien cuyo amargo cinismo continuará, sin razón y sin propósito, después de que ella haya hecho sus valijas y pronunciado un adiós inseguro. Tiene claro que en su vida no voy a ser más que unos puntos suspensivos y no una etapa; y por eso sigue su camino, sigue caminando, porque la sintaxis le permite reconocer el ritmo y la cadencia de una vida bien vivida.

Salí con una chica que no lee porque la que sí lo hace sabe de la importancia de la trama y puede rastrear los límites del prólogo y los agudos picos del clímax; los siente en la piel. Tendrá paciencia en caso de que haya pausas o intermedios, e intentará acelerar el desenlace. Pero sobre todo, la chica que lee conoce el inevitable significado de un final y se siente cómoda en ellos, pues ya se ha despedido de miles de héroes con apenas una pizca de tristeza.

No salgas con una chica que lee porque ella ha aprendido a contar historias. Vos, con tu Joyce, con tu Nabokov, con tu Woolf; vos en una biblioteca, o parada en la estación del subte, tal vez sentada en la mesa de un café, o mirando por la ventana de tu cuarto. Vos, la que me hizo la vida tan difícil. La chica que lee ha alargado la cuenta de su vida y está reventando de significado. Insiste en que la narrativa de su historia es magnífica, variada, completa; en que los personajes secundarios son coloridos y el estilo atrevido. Vos, la chica que lee, me hace querer ser todo lo que no soy. Pero yo soy débil y te voy a fallar porque vos soñaste, como corresponde, con alguien mejor que yo y no vas a aceptar la vida que te describí al inicio de este texto. No te vas a resignar a vivir sin pasión, sin perfección, a llevar una vida que no sea digna de ser escrita. Por eso, andate de acá, chica que lee; tomate el siguiente tren que te lleve al sur y llevate a tu Hemingway con vos. O, tal vez, quedate acá y salvame la vida.